"No fue el helado viento
quien marchitó las ramas.Quien marchitó las ramas fui yo, que les conté
mis sueños."
SENTADOS FRENTE AL FUEGO
Sentados frente al fuego que envejece
miro su rostro sin decir palabra.
Miro el jarro de greda donde aún queda vino,
miro nuestras sombras movidas por las llamas.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos,
a pesar de su rostro frente al fuego,
y de nuestras sombras movidas por las llamas.
Quizá si yo pudiera encontrar una palabra.
Esta es la misma estación que descubrimos juntos:
aún cae una gotera, brilla el cerezo tras la lluvia.
Pero nuestras sombras movidas por las llamas
viven más que nosotros.
Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos:
-Yo llenaba esas manos de cerezas, esas
manos llenaban mi vaso de vino-.
Ella mira el fuego que envejece.
Fragmentos de algunos poemas del autor:
"Trenes que no has de beber..."
Yo me invito a entrar
a la casa del vino
cuyas puertas siempre abiertas
no sirven para salir.
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Viajemos, antes que las aves
den comienzo al verano,cuando vuelvan al estero en busca de su olvidada imagen.
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Un amigo del sur
me ha enviado una manzana demasiado hermosa
para comerla de inmediato.
La tengo en mis manos:
es pesada y redonda
como la Tierra.
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Una locomotora de lata
abandonada en la basura
Una araña teje en ella su red
y sólo atrapa una gota de rocío.
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Hay que amar la locomotora como a un gran animal doméstico
amar sus resoplidos,
sus nubes de vapor;
la lluvia de hollín con que te bautiza cada estación.
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El invierno de la realidad oculta una Bella Durmiente y ella despertará con las palabras de los poetas de hace uno o dos mil años.
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Solo nos queda mirar la luz de luciérnaga,
ese débil chispazo de la hoguera del verano
más débil que la memoria de una ola.
Miremos la luz de la luciérnaga.
A ella se ha reducido el mundo.
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Eres el único habitante
de una isla que solo tú conoces,
rodeada del oleaje del viento
y del silencio rozado apenaspor las alas de una lechuza
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No soñamos
con ser médicos ni abogados,
ni empleados de banco. Para otros está
el pasear como tenientes con las buenas muchachas del pueblo (sin embargo, cuánto daríamos para que
apareciera una mujer en el frío
lecho de estudiante).
Camino
con el cuello del abrigo alzado
esperando aparecer luces
de algún perdido bar
mientras huellas de amores
que nunca tuve
aparecen en mi corazón
como en la ciudad los rieles de los tranvías que dejaron
hace tanto tiempo de pasar.
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Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
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Ninguna ciudad es más grande que mis sueños
Volveré al invierno del sur
cuando las raíces blanquedas por la lluvia
muestren la calavera del tiempo
bajo el sorpresivo vuelo de carbón y nieve
de queltehues que no se cansan de pedir agua.
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ARTE POETICA
(VICENTE HUIDOBRO)
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando na da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Solo para nosotros
Viven todas la cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño Dios.
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